Растворите меня во вселенной на долгие лета.
Разотрите стихи, чтобы люди увидели пыль,
И сказали: — Смотри, есть у лунной дороги поэта
Правда нашей земли, что в глазах превращается в быль.
Только эти глаза не увидят тех мук и страданий,
Что при жизни поэт перенёс, сочиняя стихи.
Его ночи и дни то смеялись, то громко рыдали,
И сливались с потоком земных и небесных стихий.
Он руками из них вырывал ему нужные строки,
Он ворочал судьбу, будто камень, что людям мешал.
Ах, как жаль, что по жизни мы все, как кресты, одиноки,
И свой крест мы несём на Голгофу, идя не спеша.
А ведь право творить нам даётся не снизу, а свыше:
Оно пылью небесной садится в ночи на плечо.
И лишь только поэт может шёпот пылинки услышать,
И влюбится в звезду, что согрела его горячо.
Правда творчества
© Copyright: Валерий Познякевич, 2015
Свидетельство о публикации №115092002500
Свидетельство о публикации №115092002500
Рецензии