19. 09

Смешались...
Сгустнулись дома...
Промеженные пряди
Серых птиц
Несёт зола
По сколам недоспущенных ресниц...
Грядут тома
Наотмашь дорасписанных темниц...
В один затяг
Спустилась мгла,
В один раздетый флаг
Сезона слёз и беглых расставаний.

Ты измождён невольным тленом.
По можжевеловой игле увечий и увещеваний
Ты тянешься, как облако заката,
Теперь уже заткнутого за пояс
Седьмых точек.
Ты ластишься... в ответ пустует воздух,
Рыгая папиросным перегаром...
Всё не очень.

Развеялись...
В засмоленные окна
Бьются перья
Птиц, отбившихся от вихря...
Занавешен день...
И снова - как ни плюнешь в тень,
То попадёшь в кого-то.
Тяжело до рвоты.
Твой опять,
О-сень.


Рецензии