sdb 7

на правой половине тела - мир,
на левой - духа пир,
по Неве плывем, держась за киль,
у меня Норвежский стиль,
сыр без дыр за двадцать,
по реке забытых принцев,
тает быт и море китча,
слышен тонкий голос питча,
крест под взмахом птицы.

под мостом напиться,
улетев на юг,
Кали-Юга злится,
век Бенеттона канул
в фосфор, никель, Ниццу,
на двоих три пиццы,
за окном сирени ветви /
я пытаюсь, пытаюсь пытаюсь,
в одного написать легенду
и небо из смолы и из пепла
меня убивает заветом.

по раскаленным углям
на маленьких VESPA
мы мчимся к алмазной крошке,
звездам, по песку и туману
в бегах от стаи шакалов
по шпалам
лесу,
плантациям зеленого чая
наверх мимо труб
и аттракционов
подобных червям,
что ползут к лону
мертвых в малиновый зной
и последний гой вынет нож
из Иисуса, потечет не кровь,
а черное сусло.

казалось, что мир на грани распада
на атомы зловонного смрада,
и я в паутине повис,
фарс, выстрел, скис,
снимаю с тебя кислые сливки
и сальной вилкой скребу по затылку,
молясь на тульпу и бога Ра.
первая ракета была не в космос,
а прямиком в мою ссадину
и на меня уже три тысячи доносов
от соседа, у которого на лысине
испарина. я снимаю с тебя исподнее
и ложу на кровать,
что бы выпить-лакать,
эта лагуна - кровать, моя мать.