Однажды время остановится

Прямо сейчас я стою на пороге.

   В левой руке у меня ключ – толи запереть, толи отворить внезапно обнаружившуюся дверь, а в правой руке чашка с густой пеной августа, не успевшего наступить, но уже уходящего, как последний трамвай, опоздав на который, мы смеялись, сидя у поребрика, изнывая от вкусного жара внутри.

   Шел мелкий дождь, мы вышли на трассу, остановился автобус, билет 28 рублей, с нас взяли всего за один.

   Ехать то всего пару километров, мы бы и пешком дошли, невзирая на злой вечерний Питерский ветер и колкие капли дождя, срывающихся с неба, если бы так сильно не хотели выпить теплого, как кровь красного вина и оказаться поскорее дома, в квартире под номером 812, укутаться в мягкий плед, в кровати для двоих…

   Но сейчас не о кровати и не о пледе, сейчас говорю только о вине.
 
   Тогда мы помнишь, нелепо разливали в домашние кружки, сидя в кресле, хохотали до слез, наслаждаясь густым “компотом”, благоухающим, как тысяча райских садов.

   Уткнешься в плечо, шепнешь: “Когда же закончится дождь?” – услышишь в ответ: “Лучше не думай об этом, лучше налей мне еще вина, и давай притворимся, будто сидим где-нибудь в городе, в летнем кафе, за столиком на двоих, где пахнет кипарисом, можжевельником и свеже сваренным кофе”.

   И люди, сидя за соседними столиками, поднимут глаза, скажут: “Гроза приближается”, но не пойдут по домам, останутся ждать, в летнем кафе, за столиками на двоих, пока первые самые сладкие и тяжелые капли не овеществятся на их плечах, щеках и на моих ладонях.

   Однажды время остановится, реальность сожмется, останется только август, квартира под номером 812, кухня с влюбленной вечно смеющейся парой и бутылкой красного, теплого, как кровь вина.