Щурится горцем урюк,
тыквы лопочут за тыном.
Юркое солнце без рук -
Шивой хлопочет над ширью.
Хочешь, пригожая, в точь
мишкой тем, стать мужчина
очень будет не прочь?
Зимы в остроги задвину.
Мёда у пчёлок займём,
млечный доить будем вечно.
Коды от счастья найдём, -
встречи теряют там речи...
Будда в нирвану отбудет,
радость оставя нам в дар.
Пуда солённого блюдо
сладостным делает лад.
Клад
© Copyright: Живед Первый, 2015
Свидетельство о публикации №115091809777
Свидетельство о публикации №115091809777
Рецензии