Тусклая луна и прощай в ночи.
Родина моя, улетят грачи.
И стоят в строю - наши крейсера.
И с постов уйдут, наши юнкера.
На закате дня ждёт меня Босфор.
Вышел из огня и все споры -вздор.
Завтра я пойду в свой последний бой.
Только хмель вина выпить бы с тобой.
И закрыв глаза, да не сморит сон.
Лишь в душе звучит колокольный звон.
Позади страна, Севастополь, Керчь.
Позади земля, кровь, погромы, смерч.
Родина моя, я изгнанник здесь.
Мне б хватило сил эту ношу несть.
В спину крик, стрельба. Тут печаль, исход.
И к чужим брегам мчится пароход.
Мне бы раз нырнуть, на заре, в росу.
И прижать к груди, русую косу.
И скажу прощай я земле, жене.
И весной, прошу, вспомни обо мне.
Тусклая луна и прощай в ночи. Родина моя, улетят грачи.
И стоят в строю - наши крейсера. И с постов уйдут, наши юнкера.
Тусклая луна
© Copyright: Фарат Закиров, 2015
Свидетельство о публикации №115091808826
Свидетельство о публикации №115091808826
Рецензии