Пахнет стружкой и смолой,
Спали кроны.
В небо серое стрелой
Крик вороны.
Ровно девять на часах.
Боль - беда ли?
В крепко замкнутых глазах
Сини дали.
Тихо треснет под душой
Голос робкий:
"Тяжело копать зимой,
Дай на стопку!
Надо было крест резной,
Чтоб красиво!"
Под заоблачной сосной
Не спесива.
Скоро станется холмом
Яма щедра.
На глазу слеза бельмом
"Нет. От ветра".
В небе вдрызг воронья рать,
Вряд ли снова.
Непривычно умирать,
Да не ново...
Пахнет стружкой и смолой
© Copyright: Ная Цой, 2015
Свидетельство о публикации №115091800622
Свидетельство о публикации №115091800622
Рецензии