Мужчины

Мужчины в моей жизни словно книги.
Есть в красивой дорогой обложке, словно подарочное издание. Такие хранят на видном месте, изредка перелистывая, боясь повредить страницы. Такие больше являются элементом декора, нежели источником мудрости. Есть потрепанные, не приметные с виду, без иллюстраций, с не замысловатым сюжетом.
Есть бережно хранимые, с подклеенными страницами. Есть годные только на макулатуру. Одни пылятся на полке, и практически никогда не достаются. Другие лежат под подушкой и на журнальном столике.
Есть книги, которые я буду перечитывать снова и снова, холодным зимним вечером, укутавшись в плед. Есть такие, которые хочется вернуть в магазин, и такие, которые не хочется даже покупать, проходя мимо витрины.
Я читала бульварные романчики. Такие читают, чтобы скоротать время в поезде или очереди к стоматологу. Были и серьезные произведения, такие как, например, «Война и мир», в четырех томах. А сказки! Сколько было сказок. Такие, где главный герой превращается в тыкву. И комиксы были, и собрания анекдотов, и сатирические миниатюры.
Были захватывающие истории, которые читаешь в захлеб и не можешь остановиться. Сюжет увлекают, иллюстрации притягивают. Но все истории заканчиваются и не всегда хеппи-эндом.
Были рассказы, которые нужно читать между строк. В некоторых я делала заметки на полях, в других вырывала страницы.
Есть еще одна книга. Моего собственного сочинения. Я упорно над ней работаю, и буду писать ее всю жизнь, вкладывая свою душу. Она безусловно станет бестселлером. И название ее будет «Сынок».