Зачах родник, дорога дремлет,
Источник жизни не течет,
Душа ранимая все терпит,
И в осень садик не растет.
Да осень, грязь и холод серый.
Уже и мокрый, и седой
Туман, предвестник стужи белой,
Простился с рыжей, золотой.
Из праха белые березы,
Берут тоску, роняя слезы,
Их душат колкие морозы,
И душу греют только грезы.
И скоро белый, белый снег,
И время свой ускорит бег,
И будет белым белый свет,
Задашь вопрос, найдешь ответ.
Зачах родник, дорога дремлет...
© Copyright: Вячеслав Зацепин, 2015
Свидетельство о публикации №115091805113
Свидетельство о публикации №115091805113
Рецензии