Медленная осень наступила...
Не настала б медленная смерть.
Неужели всё, что летом было,
Может ненароком умереть?
Ты ещё не веришь в увяданье,
Радуешься золоту в лесу!
Я тебя, как наше поколенье,
На руках писательских несу!
Я несу тебя, как бабье лето,
На руках и в сердце, и в душе...
Никогда не сможешь ты поэту,
Запретить носить тебя, уже!
Ноша
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2015
Свидетельство о публикации №115091803464
Свидетельство о публикации №115091803464
Рецензии