Ещё не Мгла, но и не Свет,
А что-то среднее, похоже
На суд без мученика божий:
Луна, да дым от сигарет.
И лист в руке, и мыслей тьма,
Да где-то там, внутри, как в яме,
Извне нутро то, всё когтями,
О том, что в нём, Печаль сама.
Поодаль же, за Слогом дня,
С букетом лилий под часами
Моя расхристанная память,
Да в серых пятнах простыня.
И тишина, лишь скрип пера,
Всё, как и в юности, мерило
Всему что есть, персты в чернила,
А в сердце буйные ветра.
И напрямик через кусты
Десятилетий и столетий,
Уж не Творец, а Теоретик
Себя всего в листы… в листы.
Как не унять огонь свечи
Лишь мыслью только, так и душу,
Её, как истину разрушив,
Одной строкой не излечить.
Тут нужен том иль два тех строк,
А там уж Вечная Служанка
Пред миром этим наизнанку,
И в Высь, и в Память, и в… Порок.
Ещё не Мгла...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115091802975
Свидетельство о публикации №115091802975
Рецензии
