Мы редко встречались

"Цель жизни в том и заключается: жить так, чтобы и после смерти не умирать."
     Муса Джалиль

Мы остаёмся в детях после смерти, во внуках. Но есть счастливчики, которые помимо этого действительно оставляют после себя то, что даёт им жизнь после смерти.
Это избранные люди. Их очень много: художники, строители, изобретатели, музыканты, поэты...(перечислять можно долго).

Держу в руках небольшую книжку, в мягкой обложке, без картинок, всего в сто листов.
Но эта книга - почти бессмертие человека, талантливого и уже шагнувшего к звёздам.
На обложке - серый, бесцветный лес и четыре слова.
Валериан Эктов "Шорохи леса".
Скопирую дословно, что написано на обороте книги.

"Родился 1 июля 1941 года в Куйбышевской области.
С 1946 года жил в Латвии, в городе Огре.
В 1961 году окончил Даугавпилское военное училище по специальности техник - электромеханик по ремонту летательних аппаратов и был направлен на службу в Пярну.
После демобилизации в 1967 г. работал на Пярнуском рыбокомбинате электриком.
Стихи начал писать в 1961г.
Неоднократно печатался в газетах, в коллективных сборниках, лауреат поэтического конкурса.
Член Союза поэтов Эстонии."

Хм, всего несколько строчек...и вся жизнь!

Мы редко встречались.
А встречались в поэтическом клубе "Надежда" г.Пярну.

И мне запомнился этот человек, наверно по-своему. Всегда в строгом костюме, высокий, подтянутый, с военной выправкой.
Определила мимоходом, что Валериан - мягкий по-характеру, застенчивый, разумеется интеллигентный. Часто приходил на наши сборы с женой.
Видела сына, который очень похож на отца.
И всё?

Нет! Можно узнать о нём, почерпнув знание из книги, что стоит на полке в моей личной библиотеке.
Внимайте! Открываю...(далее, в кавычках, цитаты из книги)

"Двенадцать месяцев в году,
 По ним я мысленно пройду,
 Они мелькнут в своей красе -
 Двенадцать спиц в природном колесе!"

Последнюю строчку хочется просто смаковать! Образ - бесподобен.

Представлены все месяцы. Все месяцы в лесу.
Этот поэт обожал лес.

Январь.

"Морозные бледнеют небеса,
 В сугробах, утопая по колени,
 Под одеялом снежным спят леса..."

Февраль.

"Рыщет вьюга по лесам волчицей,
 Холод пробирает до костей:
 Голодно в лесу зверям и птицам,-
 Многим не дождаться вешних дней."

Не могу цитировать все строчки, тогда надо бы перепечатать всю книгу.
Самое образное выберу.

"Над полями встали
 Курганами душистые стога"

"Десятки тысяч золотых червонцев
 С берёз срывает ветер - листодёр"

"Мороз стеклит утрами луж оконца"

Так вот просто, вроде по-детски, описана природа, но с какой любовью и с восхищением!
"Достаю опять своё лукошко...", "Оставляя домашний порог, Тихой, алой зарёй, на рассвете, Ухожу я одной из дорог..."
Валериан ходил в лес, на природу, как в Храм.
Собирал дары леса - грибы, ягоды, наблюдал за лесным миром - за птицами, за зверушками. Видел каждое деревцо особенным видением:

"Девчонкой, слегка оробелой,
 И чуть удивлённой на вид,
 Черёмуха в платице белом..."

Этот человек знал вкус жизни - это наслаждение от всего живого, что нас окружает.
Из строк бегущих, словно птичьи следы на лесной дорожке, открывается сокровенное поэта.

"Опять, как и в прошлые годы
 Почувствовав клёв на уду..."

Валериан был страстным рыбаком. Жить у моря и не любить рыбалку! Было бы странно.

"Нас в семьях зовут - непоседы,
 Нас манит любой водоём...
 Мы вечно готовы изведать
 Рыбацкое счастье своё."

Понимая, что "Сотворённа из тепла и света - Эта неземная благодать..." - поэт восклицает:

"Остановись! Опомнись, Человек!"
"Земля - наш дом! Природа - наша Мать!"

Обыкновенные возвышенные призывы живого, неравнодушного человека, который оставил после себя вечные поэтические строчки, впитывая в свою неповторимую вселенную, мир его времени.

Что значит поэзия? Сколько Великих умов определяли это, оставляя нам цитаты.
Проще можно сказать, что стихи - рифмование последних слогов в предложениях, причём сами предложения должны быть как можно короче и с подбором красивых образов.
Это значит, что в крохотный столбик надо с чувством впихнуть: свои мысли, восторги, философию, но в определёном размере, в определённом ритме.

Стих - это рассказ, миниатюрка, написанная как песня.
Но стихосложение - целая наука. Чтобы иметь образование, человек учится самое маленькое лет пять. В институте, в университете.
Опять же, чтобы быть умным, разносторонне развитым, интеллигентным - институт не всегда требуется.
Вот и с поэтами всё как-то не так!

"Образование получил в учительской школе и два года слушал лекции в Университете Шанявского. Стихи начал писать с 8 лет. Печататься начал в 18 лет.
Книга вышла через год, как появились стихи, под названием› «Радуница», издание› Аверьянова 1916 г."
Это выписка из биографии С.А.Есенина.
Никаких институтов, да и образование слабенькое, но стихи с 8 лет складывались у Великого Гения в поэзии.

Откуда, из каких миров прилетали в разум поэтические слова!

Может из детства?! Из того мира, где мы всегда были счастливы!

"С детских лет я полюбил природу:
 Светлячковый лес и птичью звень,
 Дальние туристские походы
 Дали силу мне на этот день."

Но детство у Валериана было отнюдь не сладкое.

"Трудно вспоминать о том, поверьте,
 Что пришлось покинуть отчий дом:
 Чтобы избежать голодной смерти,
 Мать с отцом отдали нас в детдом."

Трудное время, трудное детство.
Но красота мышления впитывается с молоком матери что ли.

"Мне видится в кусочках янтаря:
 Багряный свет далекого заката,
 Застывшая в своей красе заря,
 Пылающая над землей когда-то.

 В них солнца раскаленного лучи,
 Шафранных звезд мерцающие точки,
 И отблеск догорающих лучин -
 В окаменевших смоляных кусочках."

Сколько читаю на сайтах, дескать, литературный герой и я - параллельные прямые, то бишь напрочь разные личности.
Не была бы столь категорична. Верно, всё что слагаем в стих, в прозу - образы, ситуации могут быть выдуманные, но выдуманные своим же разумом.
И чтобы узнать человека поближе, даже узнать его биографию, писала бы так: родился тогда-то, там-то, учился, жил, а остальное в моих произведениях.

Согласна, может быть, сам Фёдор Михайлович был - игрок, распутник, просто "архискверным Достоевским", но вся его трудная биография написана им же.
Написана ГЕНИАЛЬНО гениальным писателем.

Гений - это загадка. Такая же как истина. Такая же как наша жизнь.
И талант тоже загадочная штука.

Почему-то нет на слуху такого вот сочетания - профессиональный поэт.
И у многих, действительно талантливых людей, поэзия - просто хобби.
Что-то рождается в разуме и складывается в слова, звучит и переливается, просится наружу, в полёт, как птицы из гнезда.
А красивы ли те птицы, в радужном ли оперении, звонкоголосы или просто серенькие, пестрые кукушки, определит читающий,
по мере своего сознания, образования и видения.

"Коль жизнь такой судьбою наградила.
 О ней не сожалею ни на миг...
 Мне придаёт живительную силу -
 Неиссякаемый поэзии родник."

Но даже хобби требует развития, знания о предмете, и если бы Валериан прослушал пару лет в университете (как Есенин) о литературе, о стихосложении (как о науке), возможно грани его таланта сверкали бы ярче, ослепительнее. (Но это всего лишь моё мнение! Почему-то цитата Ленина об учёбе в крови.)
 
И, кстати, к слову о птицах, восклицание из светлой души:

"Кому дороги дали лесные,
 Кто любовью к природе живёт,
 Посылаю я всем  позывные:
 Берегите пернатый "народ"!"

Всё, что думал поэт, чем дышал, что и кого любил - кричит в его простых, но в талантливых строках.
Лес, природа, животные, города, море, Родина, красота мира, близкие люди и просто люди!
Его вселенная.

Сыну...

"Первоклассник мой пришёл из школы,
 Радостный порог переступил,
 Чем-то он взволнован, но доволен:
"Папа, я сегодня звёзды получил!""

"За окошком лунная дорожка
 Устремилась в море прямиком,
 Спи сынок, родная наша крошка,
 Мы покой твой с мамой сбережём".

Брату...

"На планете земля, без тревоги,
 Очень хочется жить, человек,
 Чтоб ступени родного порога
 Костыли не будили вовек!"

И нам...

"Зовёмся все мы сёстрами и братьями,
 Здесь в храме светлом: свечи, бирюза.
 Глядят на нас с иконы Божьей Матери
 Лучистые и добрые глаза.

 Мы разные: по внешности, характеру,
 Но на живущих на земле людей,
 Глядят на нас с иконы Божьей Матери:
 Добро и свет всех наших матерей."

Всё к чему прикасается та жар-птица, вылетевшая из разума поэта, расцвечивается красотой и добротой, удивительной жаждой к жизни.

Написала слишком мало. Мало, чтобы рассказать о человеке.
Могу запросто раскрыть книгу и встретиться с поэтом, углубиться в его мысли, наслаждаться природой, лесом, птицами-словами, которые выпорхнут и наполнят пространство, а главное ПРОДЛЯТ жизнь ушедшего за звёздный порог.

И всем, читающим эти скупые строчки, дарю великую возможность, хотя бы на несколько минут поучаствовать в великом деле, продлить жизнь поэта.

А мне захотелось, пусть поздно, пусть скупо, но сказать: "Валериан - ты был красивым человеком!"

Кто знает, может умирая, мы растворяемся в этом мире, придаём удивительную красоту живому пространству.
Смотрим листочком, цветочком, говорим серебряным звоном родника, возвышенным рокотом моря, слышим величественными кронами сосен.
Или, умирая, исчезаем  в звёздную стынь, но всёравно глядим издалека и частенько спускаемся невидимым духом, чтобы прикоснуться к живому, тоскуя о доме, о близких.
Кто знает! Никто. А вдруг...

Мы редко встречались.
Но запомнила...и согласна!

"Не в ожидании зрительских оваций,
 А чтоб задеть душевную струну,
 Из множества различных комбинаций
 Ты должен выбрать только лишь одну!"

Поэт - поэтам!
И всем.