Тревога

Она - мотылёк. Бабочка, которых боятся женщины, любящие только прекрасное. Она ужасна при ближайшем рассмотрении, полупрозрачна, отчего ещё более страшна. Мерзкое лицо её перед самыми моими глазами, хоть я и не вижу, шорох - шебуршание крыла о крыло, хоть я и не слышу, я только чувствую - она ползёт по моей груди тонкими щекочущими лапками, волочит и поднимает острые усики, а потом вгрызается в мурашечную мою кожу и - беспрепятственно - в меня проникает. Я начинаю вдыхать чаще и резче, выдыхаю же через раз, руки и плечи ощетинились. Вырвется ли она через горло придушенным криком, проскочет ли невредимая между зубов или так и останется кипятить во мне кровь, а потом охлаждать её размашистыми движениями своих уже прозрачно-красных?..
Раскачиваясь, я мысленно вонзаю в неё нож - и промахиваюсь, промахиваюсь, промахиваюсь!..
Я дрожу каждый раз, когда она впивается в меня изнутри, и успокаиваюсь только тогда, когда она умирает. Я никогда не могу понять, как это происходит - я просто перестаю слышать сердце, я перестаю задерживать в глотке воздух, я перестаю закатывать глаза. Бугорки на коже сглаживаются и теплеют, усталость накрывает шерстяным одеялом. Спи до времени.