Опять она со златом листопада

Листопад за окном, значит, скоро наступит зима,
И метель дерева забросает серебряной ватой,
И уснёт подо льдом в изголовье Катуни Сема,
Только я не усну, как всегда, в этот час бесноватый.
Ибо, буду глядеть на слияние мглы с бирюзой,
На крутую волну и на брега глубокие раны,
А потом немотой иль строки благородной лозой,
Улечу в синеву за твоим златовласым бураном.
А внизу под скалой будет также струиться Река,
И шуметь ветерок в облаках под созвездием Вега,
И иной уж сентябрь совершенно в иные века,
Будет ждать листопад, а потом и постельку из снега…
На ладошку упал пожелтевший рябиновый лист,
Мне, напомнив о том, что  полёт в Бесконечность не вечен,
Как бы не был я свят и до искренней честности чист,
Всё, однако, зажгут и по мне поминальные свечи.
И накроют столы, рушниками увив зеркала,
И проставят моих Возвращений с Уходами даты,
И по мне в сентябре, может быть, зарыдает ветла,
И отмолят грехи, за меня ли вот только, закаты.
И травой зарастёт убелённый сединами Сад,
И тропинка, как нить, оборвётся у самого края…
Но пока ещё жив, и персты поутру не дрожат,
Лишь свеча вот в руке, словно кости, трещит, догорая.