Разговор о настоящем

Раз подумал я ночью не спящей,
Что пропахла избой, как судьбой:
А такой ли уж я настоящий
Перед миром и перед собой?

Вопрошая себя раз от разу
В этой тьме, где не видно ни зги,
Я услышал, как эту же фразу
Мне фантомы вбивают в мозги.

Из деревни исчезнувшей нашей
Земляки осудили, скорбя:
- Ты давно уже не настоящий,
Подменили как будто тебя.

И на родину ты не ездишь,
Что же ждет тебя впереди? -
Что скажу землякам я? Соседи ж,
Как ограды ни городи.

А потом наползли вдруг тучи
С этим сумраком заодно,
Где людей шевелились кучи,
Пахло горько и солоно.

И сказал мне боец застонавший,
Чья фортуна теперь – санбат:
- Ну, какой же ты настоящий?
Не ходил ты в атаку, брат!

- Смерть не нюхал, – из тьмы добавил
Мне незримый его сосед.
- Ты сегодня живешь, как барин.
(Может, это сказал мой дед).

Чем отвечу на то солдатам?
Только раны разбережу,
Что не болью вишу распятым,
А по мирной земле хожу?

Сознавать мне непросто это,
Вьюги прошлое замели.
И на братской могиле деда
Не оставил я горсть земли.

И сказал мне орел, парящий
Выше всякого воронья:
- Оттого ты не настоящий,
Что не можешь парить, как я.

Стаи птиц над рассветной чащей
И над полем, где летний звон,
Подтвердили: не настоящий!
Не поёшь с нами в унисон!

Я пою, да не так уж звонко,
Что, быть может, и не беда.
Но сова я и до жаворонка
Не подняться мне никогда.

Поменяться едва ли выйдет,
Жизнь – не песенная строка.
А хотелось в себе б увидеть
Не последнего слабака.

Как отважиться и собраться,
Не растрачивая запас?
Как до сути своей добраться
Заповедно, не напоказ?

Чтобы слов было лишних мало,
А наполненность велика.
И судьба чтобы как ни мяла –
Отлетала б лишь шелуха.

И не ртом бы, набитым кашей,
А пузырящим кровью ртом
Доказал я, что – настоящий,
Плоть от плоти, а не фантом.

Этот мир лишь тем интересен,
Что слоеный он, как пирог.
Сколько можно услышать песен,
Сколько можно пройти дорог!

Даже действующий отважно
Там, где ложь и обман в ночи,
Ты пойми только то, что важно,
Грозных судей не огорчи.

И, блуждая по белу свету,
Ты с дистанции не сойди.
Сам себе ты судья и нету
Беспощадней тебя судьи.

Пусть проверит, как зной палящий,
Как морозы и ураган,
Мир суровый и настоящий
Твой характер и твой калган.

И не раз ты в нем потеряешь
То, что в сердце рождает вой.
Но на этой земле – не в рае ж.
Настоящий – когда живой.

Или умер давно неужто
Ты для радостей, в лужу сев?
Потому как ничто не чуждо
Даже тем, кто достойней всех.

Правде сущей да боли вящей
Ты найди в себе пару мест.
И почувствуй, как настоящий
Вызревает в тебе протест.

Оттого, что неровно дышишь,
Ты не выбьешься в пастухи.
Но тогда, может быть, напишешь
Не пустые свои стихи.

И безденежный, и бездомный,
Как невежда и самоед,
Ты по жизни всегда ведомый,
Но не в сумерки, а в рассвет.

И не надо глаза таращить,
Пот и кровь до поры утри.
Этот свет и есть настоящий,
Потому что он изнутри.

Всё почувствуешь ты, уставший,
Бравший истины напролом.
Там и дед, на войне пропавший,
И деревня, и степь с орлом.

То, что белой рукой не вспенишь,
Но о чем лишь и надо петь.
Ну, а если ты не успеешь,
Кто-то может еще успеть.

Есть в заначке не час, а вечность,
Что судьба и тебе дала.
Неотложные в бесконечность
Не откладывай лишь дела.

Ведь когда мы сыграем в ящик
При стеченье причин любых,
Может быть, к полку настоящих
И прибудем, но здесь убыв.

Хорошо, если ты не сломлен,
Настоящая смерть одна.
Только жаль, что последним словом
Станет в жизни твоей она.

2015