наверное

в том ли причина была, что лето лоснилось и тыкало пальцем в меня с самой первой минуты
в том ли, может, от самой неведанной отныне скуки - так получилось, что я оказалась на перекрестке, как у маяковского, рук
и
если повернуть 6 лет вспять, то можно подумать, что жизнь подхихикивает и сидит в стороне,
он лежит со мной в одной постели, а кажется - будто в другой стране,
и это словно голгофа посреди простыней; он говорит мне "терпи малыш, все это недолгое", а я молюсь, чтоб пульс проступался под щуплостью дней
я знаю, любовь - это сон, выверенный на несколько ходов вперед,
где герой мой - эдмон дантес, а у времени нет силы.
я знаю, что тот же самый самолет, что заберет тебя,
никогда не разлучает любимых;
и каждый раз уходя от безумства воспоминаний, я возвращаюсь к молитвам,
как бестолковые дети шепчут желанья подушке - это такая умора.
стоит только сказать "спаси бо",
и те наверху все забирают (и тебя), как коллекторская контора,


стоит один раз не вынести груза на хилой спине,
и их наверху уже тянет блевать от моих ошибок.
скажи мне, что это забудется, что в один день я смогу сказать "все забыто",
и этот страх оступиться увеличивает шанс умереть втройне,
дать посыпаться к черту всей выстроенной схеме,
если где-то есть Бог, то он - это лемма
всех моих неизбежных чувств к тебе,
всех слов, что под масками листьев кленовых так и не упали с губ,
как листва застилает под тобою сухую землю,
и если ты хоть раз вспомнишь меня - это замкнутый круг,

господи, как хорошо, что я, наверное, тебя не люблю