Слетела с садов
Последняя гордость осенней поры.
И, словно судьбу свою злую ругая,
Сорвавшийся ветер по-волчьи завыл.
Как сонно и нудно не рвущейся тенью,
Предшествуя царству морозов и вьюг,
Убогое осени этой творенье
Ненастные дни все идут и идут.
Свидетельство о публикации №115091600861