помимо смерти

тяжело...
и немеет во рту язык,
и озябшие пальцы трогают пустоту.
в этой жизни, помимо смерти,
боюсь придти
не туда однажды,
поэтому не иду...
никуда.
я жду.
выжидаю каких-то знаков.
я умею печь пироги и готовить суп.
я пишу стихи.
стараюсь писать без мата.
я хочу научиться жить.
хочу...
в моём возрасте люди
решают, к чему стремиться,
задают себе цель и следуют
лишь за ней.
я хочу лишь родить от Него
детишек,
рисовать им на стенах героев
Экзюпери.
я хочу квартиру уютную,
чтобы света было много
в ней солнечным летним днём.
я хочу готовить Ему омлеты,
целовать с дикой нежностью перед сном.
может быть,
я была рождена для Него:
чтоб встречать каждый день
Его у порога
и сдувать с плеч усталых его тревогу,
быть его продолжением.
может быть...
и поэтому так тяжело сейчас,
и немеет поэтому мой язык,
потому то я делаю, что должна,
а не что хочу.
может быть...
и поэтому пальцы озябшие в пустоте,
а не с Ним в теплоте
под мохровым пледом.
потому в этой жизни, помимо смерти,
я боюсь умереть
без любви...
и поэтому жду,
когда мы будем вместе,
когда утром омлеты, а вечером стейк,
когда наши с ним дети будут чудесней,
всех на свете самых чудесных детей...
а пока тяжело,
и немеет во рту язык.
и озябшие пальцы трогают пустоту.
в этой жизни, помимо смерти,
боюсь не спасти,
то, что больше всего на свете я берегу...