Это - всего лишь столб.
Ничего святого.
На нём - ржавая палка в семи ветрах.
Всё это питает боль проводов
из цветного
металла,
когда-то выкованного во льдах.
Я стою на балконе
и липну взглядом
в сверчков, мотыльков
и иных позабытых птиц.
На вытянутой руке
догорает сентябрь.
Грустит по нему
только мёртвый
лист.
По мне же грустит
только лес косматый.
Он смотрит в мои
разжиревшие тьмою зрачки
И как бы жалеет
о том, что давно женатый
на мамке-природе;
Меня
поминают
сверчки.
***
© Copyright: Александр Мальтера, 2015
Свидетельство о публикации №115091600789
Свидетельство о публикации №115091600789
Рецензии