они никогда ничего не находят...

они никогда ничего не находят.
они просто не знают где искать.
дядя товарищ старший сержант, твои холодные руки закона шарят не там.
не эти карманы, не эти штанины, не кроссовки, не капюшоны, не пачки сигарет.
тебе, дядя, следует рыться в моем мозгу.
о, товарищ, ты найдешь там себе всё, что требуется.
премии и повышения, повышения и премии.
Китай, Марокко, и Голландия, и химлаборатории на засранных кухнях, и книги американца русского происхождения.
слышишь этот запах, без пяти минут лейтенант, да? 
а слышишь шепот не рожденных слов, скрип шестеренок, соло на горящей гитаре, вой голодных собак, заевшую пластинку и крики легендарных мастеров кун-фу?
видишь ли ожившие тени в заброшенных летних кинотеатрах, судорожно пытающихся доиграть тобой свои роли, вырвавшись сквозь холодные стекла?
эй, ты!
бери свою фуражку, рацию и дубинку, держи мою руку крепче и беги прочь, прочь.
я больше никогда не буду выдыхать тебе прямо в лицо.