Черкнёт три строчки плачущей жене:
"Я не вернусь. Прости, что не с тобой.
Я искалечен на чужой войне.
Разбита жизнь непрошенной бедой."
Письмо отправив, будет волком выть,
На белизне больничных простыней,
Метаться, и пытаться все забыть,
И кулаки сжимать свои сильней.
И знать, что жизнь не стоит ни гроша,
Что он отныне в обществе изгой,
Что умер он, когда, едва дыша,
Попал сюда с оторванной ногой.
Ему награды - режущим ножом,
И никакой он вовсе не герой,
Он просто жил, и было всё при нём,
И он не славы хочет, а домой.
Он будет рвать зубами простыню
Среди таких же мечущихся тел,
Искореняя в памяти родню
И ту войну, где полный беспридел.
Не оживёт душою по весне,
Вся жизнь отныне для него юдоль,
И памяткой о прожитой войне -
Фантомная ужаснейшая боль.
16.09.2015
Черкнёт три строчки плачущей жене...
© Copyright: Светланка Шишкина, 2015
Свидетельство о публикации №115091602769
Свидетельство о публикации №115091602769
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.