Мне кажется порою - не живу,
А бытие напрасно отбываю,
Не лист календаря вчерашний рву,
А каждый день кого-то убиваю.
Не перечесть теперь таких утрат,
Не вымолить прощенья у потомков.
Пусть даже скажут, что не виноват -
Не склеить жизни из ее обломков.
Будь даже совесть у меня чиста,
У памяти - ни слова для упрёка,
Я не пошел бы по святым местам,
Коль от меня на свете мало прока.
А жизнь идет и в зряшной суете.
И от того, что время не причастно,
Я часто вспоминаю о Христе -
Он жил и умер вовсе не напрасно.
Но что поделать. Я один из вас,
И жить стараюсь вроде бы как надо...
Вот обо мне короткий вам рассказ:
Родился там то и умру тогда то.
.
Грустное
© Copyright: Николай Тишин 3, 2015
Свидетельство о публикации №115091508772
Свидетельство о публикации №115091508772
Рецензии
Ну конечно - откликнулось. Не делаю это, но в данном случае всё же рискну:
Старый дворик
Старый дворик молчит,
Он продрог и устал, как бродяга,
Смотрит,смотрит в меня,
Будто силится уразуметь:
Как ещё я копчу
Это небо - завзятый куряка,
Чем плачу за удачу
Былое без фальши пропеть?
В перекрестье оконном
Небо сжато до уровня стона.
Ливнем - пойлом небес -
Угощает природа творца.
И горчит на губах
Тишина, что до боли знакома
Терпким привкусом прочерка -
дата НАЧАЛА и чёткая дата КОНЦА.
Я пишу, как пою -
Не на вдохе, на выдохе только,
И колечками нот
На листах утверждается звук.
Каждый раз умираю
И опять возвращаюсь, тихонько
По-младенчески ткнувшись в тепло
Человеческих судеб и рук.
Приютите ж меня,
Дорогие дворы и бродяги!
Угостите меня
Чистотою осенних дождей!
Нам давно надоели
Кроваво-голодные стяги,
Нам бы НЕБА ВЗАХЛЁБ
Да сердечную исповедь дней.
Длись, мой давний фокстрот,
Отцветай, моя бедная старость,
Опадай упованьем
На вечную мудрость Творца.
Пусть горчит и звучит
Звонким ФОРТЕ дворов моя радость,
Здравствуй, здравствуй , мой день:
Начало - и прочерком кратким - конца.
Ирина Цаголова 07.12.2017 06:14 • Заявить о нарушении
Старый дворик
Старый дворик молчит,
Он продрог и устал, как бродяга,
Смотрит,смотрит в меня,
Будто силится уразуметь:
Как ещё я копчу
Это небо - завзятый куряка,
Чем плачу за удачу
Былое без фальши пропеть?
В перекрестье оконном
Небо сжато до уровня стона.
Ливнем - пойлом небес -
Угощает природа творца.
И горчит на губах
Тишина, что до боли знакома
Терпким привкусом прочерка -
дата НАЧАЛА и чёткая дата КОНЦА.
Я пишу, как пою -
Не на вдохе, на выдохе только,
И колечками нот
На листах утверждается звук.
Каждый раз умираю
И опять возвращаюсь, тихонько
По-младенчески ткнувшись в тепло
Человеческих судеб и рук.
Приютите ж меня,
Дорогие дворы и бродяги!
Угостите меня
Чистотою осенних дождей!
Нам давно надоели
Кроваво-голодные стяги,
Нам бы НЕБА ВЗАХЛЁБ
Да сердечную исповедь дней.
Длись, мой давний фокстрот,
Отцветай, моя бедная старость,
Опадай упованьем
На вечную мудрость Творца.
Пусть горчит и звучит
Звонким ФОРТЕ дворов моя радость,
Здравствуй, здравствуй , мой день:
Начало - и прочерком кратким - конца.
Ирина Цаголова 07.12.2017 06:14 • Заявить о нарушении