Зарубы

вот ты сидишь, уткнувшись носом в руку,
бесцельная, никчемная, дурная.
и жаждешь, и боишься так разлуку,
что тут же рядом дышит, поджидая,

когда сдадитесь, время не валюта,
но дорого не меньше, курс точнее.
ты все надеешься, он что-то перепутал,
ты все надеешься, а тело холодеет,

еще минута-десять, ну, пятнадцать,
и можно выносить его, прикрывши.
ох, только бы суметь, сойти, сдержаться,
не зарыдать отчаянно. застывшей

его спровадить до порога к черту
одно желание, все кроме - тьма и копоть.
а он куда-то смотрит, ни на йоту
не приближая свой проклятый локоть.

хотя б ладонью провести по скуле,
скулить тихонечко да целовать запястья...
а там, внутри, уже клокочет улей
вселенской боли, чующий несчастье,

что вот минутка и случится с вами.
он говорит, мол, так всем будет проще,
и этими знакомыми словами
бьет темною водою и полощет,

срывает с места, тащит прям на скалы.
вот ты сидишь, уткнувшись носом в руку,
и думаешь, наверно, все кварталы
вокруг почуять могут эту муку.

и он уходит, навсегда скорее
всех прочих вариантов и событий,
ты знаешь - все, он больше не согреет
и это тело, мыслей всех обитель,

и эти руки, эту кожу, губы...
вот ты сидишь, внезапно понимая,
как ставятся разлукою зарубы,
мол, я надолго.
привыкай,
родная.