На кресте уходящих дорог
Средь степи, как старик седой,
Древний тополь, за ним - серый стог,
А за стогом и дом родной.
Модных туфель асфальтовый стук
Приглушает дорожная пыль.
Не боясь перепачкать рук,
Рву полынь и степной ковыль.
Губы сушит, горчит пыльца...
И пытаясь догнать свою тень,
Пот рукою смахнув с лица,
Я готова брести целый день.
Это небо, и эта степь,
И кочующий ветер по ней...
Не умею, но буду петь
Песнь о доме, отчизне моей.
И завидя приметный стог,
Я уж знаю, что там, впереди.
Если есть в этой жизни Бог,
Дай Бог каждому дом свой найти.
Песнь о доме
© Copyright: Оксана Куртлацкова, 2015
Свидетельство о публикации №115091507750
Свидетельство о публикации №115091507750
Рецензии