Душа поэта

Другим поэта не понять,
души его тонки так грани,
и нанести легко душе,
не заживающие раны...

На свет рождён он, чуть иным,
и видит всё он по-другому.
Прекрасен мир, печален дождь,
а ночь дана для размышлений.

Найти пытаться вновь ответ,
о смысле жизни, и о вечном.
Всегда старается поэт,
слова вновь в рифмы собирая.

Слетают фразы вновь с пера,
оставив след на белом фоне.
Так незатейливы слова,
но смысл их так гениален.

Глаголят истину слова,
едва слетев с пера поэта.
Увы, не каждому видна,
их завуалированная сущность.

* * *
Дана поэту та судьба,
угодна, что была так Богу.
И в дар подарена была,
творить способность золотая.

С тем обретя, он, два крыла,
парить возможность получает.
И в мироздании большом,
в своих стихах поэт летает.

Мечты поэта так просты,
они хранятся в каждом слове.
И наполняют мир собой,
той настоящей красотою.

Цветы, земля, моря и небо,
то вдохновляет так поэта.
Он восхвалять готов ни раз,
всю красоту, без приукрас.

* * *
Вся жизнь его, стихов полна,
с печалью, со счастьем, вперемешку.
Грусть и тоска, его друзья,
живут что рядом, по соседству.

О том, о чём грустит поэт,
никто, по сути, и не знает.
И та сокрыта вся печаль,
в его твореньях словно тайна.

Средь сотни слов есть та строфа,
что сокровенна у поэта.
В ней всё признание его,
и вся любовь творца воспета.

Тому понять его дано,
кто не спеша души коснётся.
И с тихим трепетом к нему,
на сердце эхом отзовётся.

Ведь так тонка его душа,
а то, не каждый понимает.
И от неведенья того,
поэт душой всегда страдает.