Пахнут травой твои теплые губы,
Все оттого, что ты выпил росу...
Ветер местами озоново-грубый,
Режет до слез, накликая грозу.
В чащах колодцы, поросшие мхами,
Что под подушкой ночные стихи...
Мне что взывать о прощеньи меж нами,
Что на свирели играть для глухих.
Море беснуется крыльями чаек,
Гневно забрызгав слова на песке:
" Солнышко, я без тебя не скучаю..."
Но я озябла, я вся налегке,
Я так примерзла к своим капюшонам,
К рыжим портфелям,
К поблекшим зонтам,
К сонному стуку трамвайных вагонов,
К тщетно хранимому пеплу моста.
Как мне бороться? Как выиграть в молчанку?
Каждое слово - зыбучий песок.
Что делать тем, кто рожден наизнанку
Сплющенным беличьим колесом?
Скажешь, тонуть в безымянной канистре
С камнем на шее на самое дно...
Станет прощаньем твой ангельски чистый
Искренний хохот
Над глупою мной.
Пахнут травой...
© Copyright: Тоша Хандлер, 2015
Свидетельство о публикации №115091506312
Свидетельство о публикации №115091506312
Рецензии