Мои капризы

Повылазило хворей жуть сколько. Сижу дома целую неделю в разбитом состоянии, а завтра КТ с контрастом. И ничего неясно, и операция впереди. Эх. Такое и пишется.

***
Мои капризы, да, мои капризы,
они осточертели даже мне,

Где счастья мимолетные репризы
бывают исключительно во сне.

Устала я хворать, лечиться, плакать,
бояться, и не смерти, а ножа,

который, может, силы мне прибавит,
а, может быть, отправит к праотцам.

Вокруг распад, разливы листьев, осень,
гремит парламент, выборы опять.

А я сижу и тихо ною в просинь,
пишу стихи унылей, чем зима.

Сама себе я ненавистна нынче.
Где дух мой, что уж много перенес?

Он не сломался на краю могилы,
но проржавел от хворей. В ножны врос.

Мои капризы мелки, как креветки:
чуть порулить, чуть погулять пешком,

книг накупить и, колыхая веткой,
сидеть, читать, не думать ни о чем.

Но плен болезни крепче супертюрьм:
невидимые стрелы ранят тело,

как только рвусь я прочь, забыв о всем.
Ах, как же это все мне надоело!

Зачем врачи, когда болезней тьма?
К чему лекарства, если только хуже?

Утешусь я, наверное сама.
И буду ждать прихода дикой стужи.

Окно, тетрадь, компьютер и кровать.
И чай с лимоном черный льется в душу.

15 сентября 2015 года