Снова...

Мы были здесь, внутри, но что-то с нами останется - друг друга - навсегда. Я так скучаю... Рву блокнот руками. И - снова - бесконечно жду, когда...
Мы были, были, истинно и верно. Жизнь, молодость и путь - совсем-не-рай. Бокалы наши наполняло скверной...
Не пей! Не слушай... Хочешь - допивай. Бери, что знаешь. Это так банально: "Привет. Скучаю..." - на один укус. Я жду звонка... Услышать: "Все нормально..."
Но ты и норма - слишком странный вкус.
Я поклоняюсь мудрости поэта, хоть в каждой строчке боль, беда и страх... И тоже - снова - жду от строк ответа того, кто ищет истину в лесах. Да, ты его не знаешь, верно.
Странно, он из души собрал обрывки строк. Твоей. Моей. Потерянной в туманах и перекрестках путанных дорог. Найти ее в глазах небес бездонных...
Но ты - где и себя терять легко, блуждаешь в лабиринте из бетона...
Все строки попадают  в молоко: мой Бог жестоко наделил желаньем, но вот не дал ни сил, ни мастерства. Что я люблю, храню, что точно знаю: еще мы здесь. Любовь всегда права...
Не пей до дна, оставь мне половину. Ты - снова - где-то греешь яд в руках...
Я научилась, как любить мужчину, оставив соль потерь в своих стихах. За то, что рядом. Просто, без причины. Смешав с ним кровь на алтаре святом.
Но иногда тоской усталой стыну.
И пью тоску... И украшаю дом...
Но у любви есть десять тысяч граней: моя к тебе прожгла в три дюйма сталь...
Из связей прошлых - трое, тем обманней прекрасных клятв возвышенных хрусталь...
Ты - где-то, крепкий кофе с сожаленьем. Я молча остываю у окна,  бросаю взгляд в угрозу отраженья:
тварь - снова - бесконечно голодна.
Опять - не вышло. Время точит камень, пройдет...
И всколыхнется, бередя... Скажи мне все. И это между нами.
Я выпью яд, конечно - за тебя.  Отсчет на ожидание стартует...
Мы догорим... Кто соберет золу?
Друг другу рюмкой с ядом салютуем.
А после не забудь
про поцелуй.