Летели убиваясь прямо в воздух
стирались в половину на пути
удача недобитых в камни гвоздей
они лишь только капли, летели как могли
И дворники метлой сгоняли в лужу
те слезы, что пролили небеса
в душе ведь жгут мороза злую стужу
там просто лед... там слаще льют глаза
О мае, о цветах в чудесных травах
июле, где на пчелах ездит мед
и "шар" не перевернут разным нравам
художника, поэта юных год
Из вазы цвет... той сакуры огромной
и пусть 100 лет, и пусть стара в труху
не важен тот комфорт полуукромный
я вишней наслаждался на верху
Простым нескромным вкусом спелой вишни
и в принципе зрачки не уведу
я не был и не стану третьим лишним
дожди свои с собою заберу
Дождь поэта
© Copyright: Мокренко Хром Олег, 2015
Свидетельство о публикации №115091504815
Свидетельство о публикации №115091504815
Рецензии