Мне эту боль не вымолвить, не пропеть.
Кажется, будто в глотке застрял клинок.
А эти мысли напоминают плеть,
Ту, что раскрасит в красное кожу ног;
Ту, что раскрасит в красное плечи, грудь;
Ту, то по телу боль гонит вверх и вниз.
Мне эту боль не вдохнуть, не вдохнуть.
Чей это, Боже, чей, мне скажи, каприз?
Мне эту боль не выреветь, не сказать,
Ту, из огня что тело мое берет.
Добрый католик оставил меня сгорать.
И эта святость ведьму во мне убьет.
Святость
© Copyright: Даша Мятова, 2015
Свидетельство о публикации №115091504409
Свидетельство о публикации №115091504409
Рецензии