Той страны уже нету в помине

               
 Вектор времени сдвинут, скукожен
 и привинчен к стене бытия.
 – Это кто там женой неухожен?
 – Это я, – говорю, – это я!
 Выйду утром – рассветная дымка,
 облачишек бегучая рать.
 Проиграл я финал поединка
 с жизнью, если, конечно, не врать.
 Ни подруги весёлой, ни друга,
 с кем бы душу я мог отвести,
 я давно уже вышел из круга,
 где корыстность была не в чести.
 Той страны уже нету в помине,
 те святыни низвергнуты, вот,
 но, подобна замедленной мине,
 ностальгия о прошлом живёт.
 Там писались стихи без надрыва,
 там я цепок был на вираже,
 там т а к и е просторы с обрыва
 открывались над морем душе!
 Что метафоры? К ним не стремлюсь я,
 но, почувствовав прежнюю прыть,
 я гимнастом, взлетевшим на брусья,
 вновь хотел бы себя ощутить.
 Да куда? Вектор времени скомкан.
 Неприступно стоит Куш-Кая.
 – Это кто там хромает с котомкой?
 – Это я, - говорю, - это я!..