Художник

­­Мой художник забросил кисти,
кинул вслед мне: «Рисуй сама».
Ловко красил он смертных жизнью,
парой нужных штрихов, без лишних…
У меня – лишь одна вода.
Я кричала,
          но он не слышал...

Не рисуется и не пишется...
Что сказать, чтоб спокойно спать?
Разойтись по углам и молчать?
Пустоту амплитуд заполнять,
в муках совести, по полвека,
если пьеса ещё не окончена.
Режет душу аккордными строчками.
Сверлит спину укором "калека" –
наблюдатель в концертной нише.
Тот, кто чувствовал это, дышит,
тот, кто понял – умел летать.

   ...Каково брать за сценой овации,
знает робкий скрипач на крыше.
Чистым звуком, ни нотой фальши –
нА день позже ли, нА день раньше –
жизнь уходит. А цирк – не балет...
Ангел скажет: «Живите дальше».
Демон каркал: «Берите выше»!
Ноль рефлексов и нет провокаций.
В чёрных рамах эффект реставрации:
на века «Дорианов портрет»...
(Эти грани давно уже стёрты).

Кто-то третий... маячил за окнами,
шишки бил косяками и стёклами.
Не вписался б в мою судьбу?
Было б в небе ужасно холодно...
Одному...


© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /