Это не жизнь — это медленный выдох,
такой, что рёбра уходят в прозрачный живот.
Я, бывает, нашёптываю что-то о выборе,
но выбор один — и его сделал кто-то другой.
Кто-то властной рукой, по утрам стягивающей одеяло,
умывает холодной водой и заставляет пить чай.
А потом делай, девочка, что угодно,
только движению солнца, пожалуйста, не мешай.
И я послушно потираю озябшие руки,
не выпадаю из социума, ну, в общем, как-то живу.
Ночами сквозь скованные памятью скулы,
не вижу твоих губ, но отчаянно их зову.
И, казалось бы, это пахнет спасением.
И ничего, что тени, содрогаясь, меняют тела.
Я вдыхаю сумерки нового времени,
в котором я без тебя, в общем-то, и не я.
161
© Copyright: Больше Слов, 2015
Свидетельство о публикации №115091510395
Свидетельство о публикации №115091510395
Рецензии