Архитектор

Не трудно натянуть на лица маски,
Менять их каждый, каждый день.
И не использовать какие-то подсказки,
Ходить по улицам как тень.

Рассматривать былые здания,
Как приведение, быть в одиночестве всегда.
Не видеть смысла, осознания,
Не знать, что плоть уже давно мертва.

Смотреть на крыши и не унывать,
А унывать, смотря на крыши не домов.
Смотреть на то, как жизнь легко сломать,
Как рушить мир из тысячи слоёв.

Убить в себе когда-то человека,
И самому когда-то умереть.
Кого-то ждать полгода или века,
И сердце на замок от всех запереть.

Смотреть в окно дорогой машины,
Которая везёт туда, где очень холодно и грязно.
В душе одни, сплошные дыры,
Не полюбить теперь кого-то страстно.

Смотреть на дождь, когда в Париже,
На облака дождливые смотреть.
Хотеть, мечтать и быть поближе,
Поближе быть, мечтать хотеть.

Осколками упасть на здание большое,
И раствориться в луже лжи.
И видеть дальше только самое плохое,
Тушить зажженные огни.

По лезвию ходить и не бояться,
Упасть, разбиться и быть перестать.
Бояться в жизни потеряться,
Увидеть мир, и навсегда пропасть.

Убить в себе последнее желание,
Зарыться с головой в работу.
Быть на работе без опоздания,
Так и не подарив другим заботу.



Не видеть никого, никого не замечать,
И ненавидеть тихо в разуме.
Смотреть, улыбаться и молчать,
Окутать разум разными заразами.

Оккультно погрузиться в дело,
Молча, тихо, громко говорить.
Убить в себе всё то, что надоело,
Всё то, что было нужно погубить.

И спрятаться за доску непонимания,
Сидеть себе, тихонечко молчать.
Сквозь мысли, боли, осознания,
Любить, страдать и удержать.

Не верить больше никому,
Поверить в силы, те, которые забиты.
Забитым быть и самому,
Самому быть не едва убитым.

Смотреть в окно, сквозь туман Парижа,
И видеть там Берлинские пейзажи.
Кто на кого теперь обижен?
И кто кого там ублажал.

Не первым уж уже заметить,
Что дыра в сердце не спасает от мечты.
Взять чувства, переехать,
И дальше жить себе во лжи.

Хлестать коньяк с утра до ночи,
И смысла тут, конечно, не видать.
День дня теперь во многом стал короче,
Короче стала и печаль.

А жизнь как была, так и осталась,
Такая длинная и удручающая.
Она со всеми, вроде, попрощалась,
Готовая и странствующая.

Порой, и в жизни не хватает смысла,
Как смысла не хватает в чудесах.
Эвтаназия – как предлог убийства,
Предлог – как скованный в тисках…