Злоключения лирического ид

Почти засыпаю...
По могилам, по плитам
дробь барабанная.
Что это?
Град, что ли? Стемнело, не знаю...
Может, боги в пинг-понг играют?
Веки слиплись, тело убито,
чувства отданы за бесценок, мысли пропиты,
на дне рюкзака пол-литра,
может, меньше, может, пусто вовсе,
как на вон той дороге в крайней правой полосе,
как вчера на гравийной загородной трассе,
как на кладбище, в городе сейчас, на крыше,
в душе выпотрошенной.
Вечер небрежно толкает ветром в спину:
"Иди! Ну!..
Не порть своим видом унылым пейзажи!
Давай же,
забирай поклажу!
Топай вдоль оград, нащупывая поручни,
глотай воздух с ароматом дыма и горечи!
Хочешь - кричи,
падай на землю, ногами сучи,
разбивай
головой кирпичи,
заливай
тротуарные плиты слезами и кровью! Давай
проваливай!"
Мимо витрин раскрашенных,
кукл напомаженных
дворами с голодными Тузиками и Мурками
вперед
домой, где никто не ждет,
разве что банка с окурками.
Тащусь на усталых ногах, зубами клацая,
смотреть несуразные сны,
гнетёт обстановка бл..дская
и жизнь, что ни день, дурацкая,
как будто я в гостях у сатаны.
Почти засыпаю...
 "Not a sound from the pavement..." - тихонько пою,
обнимаю подушку свою,
свернувшись клубком в душевных терзаниях,
хороню в пластах подсознания
тех, кто был мил, любим и дорог.
Завожу будильник на 6.40.
Дожить бы до полудня...
Галимые будни.
(2015)