Бывает, ночь рождается в прохладе,
С небес слетает необъятный дым
Танцует ветер в жарком листопаде,
Рисуя метки ярким и цветным.
Струятся тени призрачных балконов,
Рождая некий образ в силуэт.
И в этом коллаже аттракционов,
Сплетаются мелодии в сонет.
Плывёт закат сквозь пелену тумана
И капли солнца рассекают гладь.
И ты объят всей прелестью обмана,
Заполоняешь мыслями тетрадь.
Тебе изрядно снятся океаны,
Аллеи звёзд и шумная трава.
И облака - большие дельтапланы
Скрываются, где бриз и синева.
Белеет высь, чуть резкими мазками,
Добавит красок ей внезапный свет,
Чуть пожелтевшими, сухими лепестками,
Ты чувствуешь, что всё ещё поэт!
(Макс Лирик 14.09.2015; 21:38)
Ты чувствуешь, что всё ещё поэт!
© Copyright: Макс Лирик Соколовский, 2015
Свидетельство о публикации №115091409229
Свидетельство о публикации №115091409229
Рецензии