Косит смерть сорокалетних,
Собирает урожай.
Неизвестных и заметных,
Возражай – не возражай.
Вне сезонов – зимних, летних,
Как решилось на Верхах,
Косит смерть сорокалетних:
Обернёшься – всё в стогах.
Может, сами виноваты?
Не следили за собой?
Гнали жизнь свою куда-то?
Часто спорили с судьбой?
Что решается на Небе
Смертным ведать не дано.
Мы живём о скорбной требе
Не задумываясь, но…
Небогатых и безбедных,
Гений ты или дурак,
Косит смерть сорокалетних,
Зная где, кого и как.
Сорок – вроде бы немало,
Да ещё плюс-минус пять.
Этот – прёт, подняв забрало,
Тот – давно успел устать.
Но, когда на полдороге
Вдруг разверзнется провал,
Не всегда уносит ноги
Тот, кто широко шагал.
Смерть в любом печальна виде
И в любой момент придёт.
Жаль вдвойне, когда в зените
Обрывается полёт.
В её списке нет последних,
Поля хватит за глаза.
Косит смерть сорокалетних
И не тупится коса…
Коса
© Copyright: Иван Еговцев, 2015
Свидетельство о публикации №115091400902
Свидетельство о публикации №115091400902
Рецензии