Плюшевый мишка

Утро. Весна. День моего рождения. Мне десять. Печенья маминого волшебный запах и вкус. По лестнице вниз вприпрыжку несусь к почтовому ящику. Замирает сердце, а в конверте настоящее письмо от мультяшного Чебурашки (спасибо старшей сестрёнке Наташке, но об этом я узнаю много-много позже). Мороженое. Плюшевый мишка. Коричневый. Глазки-вишенки. Папин подарок. Я счастлива – новая жизнь! И не знаю, что до «по-старому» осталось всего несколько часов. Скальпели голосов искромсают детскую душу. С тревогой буду прислушиваться – что-то кричит папа. Страшно. Тихо, едва различимо что-то ответит мама. Мне ещё незнакомо значение слова «драма», моё любимое слово – «семья». И я себя буду убеждать шёпотом: «Неправда… всё это понарошку, папа хороший, слышишь, он подарил мне мишку, моего всамделишного друга». Вьюга давящего молчания, что страшнее любого крика, вмиг заморозит счастье, крепко зажатое в детских кулачках…
А пока… в солнечном луче танцуют крошечные пылинки… и смеётся мама… и папа самый-самый-самый… и мир такой добрый и большой… и я слышу… правда, слышу… «Всё будет хорошо, я с тобой» - это шепчет мой плюшевый мишка… и загадочно блестят глазки-вишенки… мне десять…