Счастливые люди стихов не пишут

Счастливые люди стихов не пишут,  слова сквозь ребра теснят друг – друга
Дробят остатки до “еле дышит”,  закручиваясь бешенной центрифугой

Слова ложатся  в ряды тугие, пестрят и манят литой монеткой
Меняют строки, одни другие, и обнажают грудную клетку

Слова расходятся мелкой дрожью, как море рябью под грохот ливня
И замирают свинцом на коже, и оборачиваются молитвой

Счастливые люди стихов не пишут,  слова вгрызаются хваткой зверя,
И пробираются еле слышно туда, где вздрогнут и онемеют

Стихи - спасение в тесных стенах, откуда выбраться не придется
Их запускают тянуться в венах сквозь то, что лечится и не бьется

Слова струятся шипящей пеной по зараженным участкам сердца
Сжирают крупным угрем – муреной  свою добычу без прян и специй

Стихи разносят болезнь по телу, усугубляют хворь, чтобы с ног сбивало
Стихи калечат и гнут умело, мол “так гноилось, но заживало…”



Стихи приходят с иглой и нитью - слепой портной, что целится подлатать
Счастливые люди стихов не пишут, им просто нечего зашивать