Встреча

Я вышла к нему облачённая полностью в чёрное
В знак траура по миллионам минут без него.
Простившаяся и до конца не прощённая.
Восемь шагов по прямой до авто.

Глаза, голубые как лёд, с напускною отвагой
Глядят и улыбка касается губ.
- Ты долго. - Прости... - Я заждался. - Я рада...
(Ведь, если не важно, то долго не ждут)

О чём говорить? "Как дела?" - не годится,
Такое не спрашивают через года.
О чём же? О выборах? Ценах? Полиции?
О кризисе? В мире, мол, просто беда?

Глупо молчать и о глупом не хочется;
Только на ум ничего не идёт,
Кроме отрывков из текстов пророческих.
Да и они в ту секунду не в счёт.

В этот момент разум будто отключенный.
Мягко ворчит заведённый мотор.
И он, прижимаясь щекою колючею,
Торопится не начинать разговор.

Ладони его, непривычно горячие,
Отогревают мои, как тогда.
Шепчет единственный мой, Настоящий:
" Больше не смей уходить никогда!"

И обнимает так крепко, так трепетно!
И жгут, как огонь, поцелуи его.
Как будто делили нас с ним не столетия,
А восемь шагов по прямой до авто.