Жил да был один поэт

Жил да был один поэт.
Был он лысый.  Но брюнет.
И от этой нестыковки сочинял коряво бред.
Мог бы кажется про лес,
Про сияние небес.
Но, как всякий недалёкий, он в политику залез.

Там, конечно же беда, всё не то и не туда.
Он  рифмует правду-матку, а выходит лабуда.
Президент ему  -  не тот, не подстать, не идиот,
По всему видать ворует,  ест  варенье,  пьёт компот.
Строит виллы и дворцы, и кругом лишь подлецы,
Ездют в Лондон и Антверпен, жрут лепёшки из мацы.

Сам то "голый  как сокОл",  а   работал, словно вол,
Значит снова нестыковка, вот и бьётся он о стол.
Разошёлся наш трибун:  "Я их всех повы..бу, чтобы правда воссияла ".
Замышляет, типа, бунт.
Только весь его запал в этих строчках и пропал,
И пошёл чудак за пивом.
А на  Кремль идти не стал.


Рецензии