***

Следы поцелуев холодного ветра едва остаются на мраморной коже.
Я снова бегу, спотыкаясь, по следу,  и ранит мне плечи родная рогожа.
Нет смысла, нет света, ни капли надежды – на севере диком искать что-то тщетно.
Я снова бегу, зацепляясь одеждой. Внутри огонек берегу незаметный.


Глаза застилает от слез жуткой боли. Швы грубой ткани рубцами по телу.
Фонарь, что внутри, почти раскололи. Везде, где бегу, снег, куда б ни глядела.
Мой тихий огонь, трепетая, рыдает, боится он смерти, боится забвенья.
Снег в нос, уши, рот свет извне затмевает. Мой тихий огонь не находит спасенья.

 
Преданье гласило, что в северном крае, где нет ничего, кроме белого снега
томится второй огонь, мира не зная. И если найдешь его – счастье и нега.
Бежала на север, срывая оковы, мой верный огонь уже будто не греет.
Преодолев притяженья законы,  искала, где флаг для меня будет реять.

 
Все ноги исхожены, вогнуты плечи, рогожа вся в дырах от снежных снарядов.
"Путь не бесконечен, он не бесконечен", – себе повторяешь. Огонь где-то рядом.
И вдруг изнутри раздаются рыданья. Как больно разбиться тому, во что верил.
И тут же мне буря приносит посланье: "Огонь тот на юге – внутри тебя  север"...