Нет- исходу, да - истокам

Осень сунулась клеймить опять природу
В жёлто- красные с прожилками цвета.
И поэты сочинять взялись все оды,
Каждый "сигануть" готов с моста.

Чтобы окунуться в изобилье,
Из того, что осень сыплет вниз.
Где листва без всякого усилья,
Спишет на кого-то бенефис.

Может осени по нраву песнь о грусти
И вмешавшийся в строку тоскливый дождь.
Журавлей для восприятия запустит,
Мимо ведь такого не пройдёшь.

Или стих разбудит по утрянке
Белый, пронизавший даль туман.
Шанс даёт умыться блёклой травке.
Близко от окна стоит диван.

Есть слова, секут ритмично осень.
Бьёт набат, звук грома наугад.
Стих, скорее он молниеносен,
"Пулей пробежит" и кто-то рад.

Город, трудно и легко сквозить строкою,
По приметам явным и вразброс.
Например, поток машин- рекою,
Бампер с бампером вдруг встретились, взасос.

Кто-то углубился, размышляя
О влиянье скорости на груз.
Время, грёзы, их соединяя,
Впрямь душещипательный союз.

Исходя из всяких аналогий,
Есть и здесь осенний коленкор.
Мастера добьются  тафтологий,
Вяжется к ним редкий щелкопёр.

Сколько душ, сердец натуралистов,
Столько и кистей, полотен, строк.
Я не против даже футуристов.
Нет исходу, верю я в исток!

14.09.2015 г. С любовью князь Олег К.