Поэзия - простушка-побирушка...

* * *

Это Итака твоя, Одиссей,
в дыме сгоревшего лета.
Чёрные шеи канадских гусей –
траур по белому свету.

На огороде потух златоцвет –
холодно, серо и сыро.
Зелень воскреснет, а молодость – нет.
Здесь не поможет Осирис.

Плачешь по лету, но жизнь, несмотря
на параллели с болидом,
вовсе не гаснет в разгар сентября –
если с тобою Исида.

Если позволит любимая быть
вечно влюблённым подростком.
Жухнет листва, убавляется прыть,
но, как игла по бороздкам,

кружишься в вихре мелькающих лет,
движимый горькой любовью.
Пусть говорят, что бессмертия нет.
Жизнь – возвращенье к гнездовью,

к месту рождения солнца и звёзд,
к духу, сходящему к плоти,
где в сновиденьях приходят погост
и тополя в позолоте.

Льеж, 14 сентября 2015 г.


* * *

Бессонница и в Африке не сахар –
придет и не отпустит до утра.
Зовешь Христа на помощь или Птаха,
исход один – поможет только Ра.

Всю ночь огни клубятся в полумраке,
всполохи рифм проносятся гурьбой,
но Музы нет в моем глухом бараке,
а потому и творчеству – отбой.

Поэзия – простушка-побирушка
с тетрадкою в протянутых руках.
Ночной улов – лишь эта безделушка,
шедевры же остались в облаках.

Ессентуки, 28 августа 2015 г.