Разрезая пирог, что созрел к дню рожденья,
Я смотрю на него с потрохами внутри,
Он мне шепчет, кричит, заклинает: "Замри!
И дождись, если можешь, своего избавленья".
Четвертуя себя на отдельные части,
Я пытаюсь найти в каждой части ответ
На единый вопрос – возгорится ль, как свет,
То, что дорого мне, под названием "счастье"?
* * *** * *
[из рубрики "Октистры" – в переводе с итало-русского
Восьмистрочники" – или Восьмистрочные опусы]
Разрезая пирог, что созрел к дню рожденья... -8
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2015
Свидетельство о публикации №115091401067
Свидетельство о публикации №115091401067
Рецензии