Сказка о письмах живых и мертвых

Старый сквер цвета ржавой меди, мирно спит за двойным стеклом.
Где-то сверху шумят соседи, и вздыхает кирпичный дом.
Ангелина вновь пишет письма, и чернила стекают с рук:
"Вечерами здесь воет призрак, представляешь, мой милый друг?
Говорили, что это ветер, в шахте лифта скулит порой,
Только вечером плачут дети, чуть заслышав тоскливый вой."
Ангелина поставит точку, чуть плотней запахнется в шаль.
Вместо адреса будет прочерк. Дальше - тихо свою печаль
Отпускает с письмом в окошко, в руки-ветки корявых ольх.
А по крыше гуляют кошки, в проводах гудят сотни вольт.
Ночь накроет своим пологом, а в квартирах зажжется свет.
Что-то мечется у порога, что-то воет опять в трубе...
Сквозь ольшаник глаза сверкают, и всё ищут её окно.
По карнизу, почти по краю, ветром схваченное письмо
Чуть скользит по кирпичным стенам, будто хочет попасть в тепло.
Ангелина пьет чай с вареньем, вдруг увидев - в её стекло
Бьётся лист в голубых потеках ей знакомых до слёз чернил:
"Ты прости, что я слишком долго, слишком долго и громко выл,
Не хотел напугать, ну правда. Но я так одинок и мёртв,
Что осталась одна отрада - твои письма. Я был так чёрств,
Когда был еще жив. Родная, не впускай меня, не впускай,
Мне нет места в сиянии рая ( твоя комната - это рай)".
Этим вечером ноют шрамы, беды множатся в снежный ком.
Ангелина откроет раму, и немёртвый шагнет к ней в дом.

13 сентября 2015 года