Мы шли с распахнутой душой,
Встречая истины пылинки.
И томик знаний небольшой
В себе хранил их, как былинки.
Листы в садах кривых чернил
Рождали гениев природу,
И каждый знак преградой был,
Предсказывая в нас погоду.
Дожди свинца и щебет чувств
Мы повидали на страницах-
Сухой рассказ, как мертвый бюст,
Открыл лишь правду в белых лицах.
И так во всех стезях прошли
Мы черно-белые дороги,
Восторженную высь нашли,
Поэт так смыл свои тревоги.
Но не окончен трудный путь,
Дороги копятся там снова.
Бумаге сложно отдохнуть,
Пока гремит небрежно слово.
7 декабря 2014
Книгам
© Copyright: Максим Блюм, 2015
Свидетельство о публикации №115091306989
Свидетельство о публикации №115091306989
Рецензии