Звучал Вивальди в переходе...
Скрипач убогий стар и сед,
И гениален по природе...
Был в лёгонький, не по погоде
Костюм поношенный одет.
Но как же пела, пела скрипка!
Как, от бетонных серых плит,
Звук отражался многолико -
Вздымался трепетом великим
И таял шепотом молитв…
И ускользнуть не удавалось -
В давно заброшенных мирах
Душа терялась в зеркалах,
То плакала, а то смеялась
Привычный отпуская страх…
Сквозь эти звуки проступали
Следы невыплаканных слез,
А лепестки увядших роз
Волшебной силой оживали
Под пологом забытых грез…
И ни футляра, и ни шляпы у ног...
Лишь скрипка и смычок
В недосягаемых высотах!
С живой души читая ноты,
Как он играл - творил, как Бог!
Но вдруг исчез в осенней хмари
Тот удивительный Скрипач,
И только ласковый "Бухарик"
Совал навязчиво сухарик
Мне в руки и твердил: - " Не плачь!"
13.09.2015.
Свидетельство о публикации №115091306598
Как же образно и оттого трогательно! Понравилось, зацепило.
Творческих успехов!
С теплом,
Маша Тушева 03.05.2017 19:46 Заявить о нарушении
Марина Чичерина 27.05.2017 22:11 Заявить о нарушении