Цвет лепестков кивающего мака
напоминает о твоём пальто.
Любви я принял опиум, зато
хоть на иглу не сел я точно на кол.
В печи грудной стучит калач шершавый,
усыпан щедро маковым зерном;
и в пряности кристалле каждом том
молекула есть ропота отравы.
День светлый как волос любимой мёд
на жизнь свою кто ропщет-не найдёт.
О, если б только превратиться в мышь!
Волос тех малый клок я сгрыз бы лишь,
а не кусал чужие калачи.
Боль сердца, на минуту замолчи.
апрель 2015
Цвет лепестков кивающего мака...
© Copyright: Ник Сов, 2015
Свидетельство о публикации №115091306535
Свидетельство о публикации №115091306535
Рецензии