Все кажутся чужими...

       УЛЕТАЮ  НАЛЕГКЕ


Запасы  копят...,  счастья  ждут…,
и  из  живых  никто  не  знает,
каким  трудом  теперь  я  занят…
Всё, –  как  бессмертные  живут.
Ночь...    Отрываюсь  налегке
в  края  не  солнечной  системы,
где  колбы  глаз  и  трубы - вены
не  пригодятся  больше  мне…
И  наковальни  с  молотками
в  ракушках  слуховых  отверстий,
и  вспышки  мозга  в  виде  версий,
и  рот  с  беззубыми  словами…
И  нет  цены  костям  забытым, –
лежат  у  жизни  в  вестибюле…,
изжитых  мыслей, чьи-то  слюни, –
мечом  дождя  стального  смыты…
Теперь  все  кажутся  чужими...; –
вся  жизнь до  дня  рожденья  часа,
губ  алых..., –  любящее  мясо…,
и  всей  земли..., –  тугое  вымя…
Каким  нелепым, глупым, странным
валяется  скелет  без  окон,
и  лист  судьбы  исписан, скомкан,
и  не  тревожат  сердца  раны…

А  там, внизу, всё  копят, копят,
коптят  свечу,  чего-то  ждут…,
и  крови  царственный  мазут
сочится  в  жертвенные  топи…